HINO

Olha só o amor abrindo espaço entre as nuvens,

Fazendo chover ao contrário, molhando as estrelas.

CONFISSÃO DE ABRIL

Não sei se sou poeta o bastante

Pois só consigo escrever sob inspiração.
Não tenho técnica, não tenho estética.
Não tenho nada. Apenas uma alma aberta
Por onde adentram todas as manhãs.
Manhãs que me fazem poeta

Às portas entreabertas do amor.

MORADIA

O ser humano 

só pode habitar

como poeta

dentro de si mesmo

e fora do tempo.

BANQUETE

Os burgueses almoçam

Os cozinheiros não comem

Tenho fome de amor

E a terra tem sede.

 

Há guerra em fronteiras

Bugueses se servem

De lautos banquetes

Bocas e dentes

Pele, coração e alma.

 

Tudo se serve na mesa

Na mesa de um mundo tão louco

 

Há sempre quem queira

Mais um pedaço de pouco

Mas há guerra em fronteiras

E toda a alimentação serve aos soldados.

 

Porém, os soldados não comem.

Os cães dos soldados se refestelam

Os filhotes desses cães comem soldados.

 

Tudo se serve na mesa

Na mesa de um mundo tão louco

 

Mundo em que os burgueses almoçam

Aquilo que os cozinheiros não comem

Carne de alma, carne de gente.

 

Banquete.

CARTOGRAFIA PARA FRONTEIRAS INCONSISTENTES

A linha é sempre tênue,

envolve o ódio e o amor,

o tédio e a lembrança.

É difícil perceber a diferença

e quase nunca se entende

porque elas existem.

 

Eu mesmo tenho dúvidas

se as fronteiras que eu

vejo realmente existem,

ou se são obras de minha alma,

que não entende os espaços

e as diferenças.

 

Eu não sei ao certo

se o mapa que utilizo

revela verdadeiramente

a distância das coisas,

das horas, dos corpos, das sombras;

 

eu sei que a linha é sempre tênue,

sei que sobre ela repousa litígio,

repousam personas: o que sou,

o que fui, o que posso ser

e, principalmente, o que não sou.

 

Como formar uma cartografia

dessas coisas que não se articulam?

Como estabelecer uma métrica

para questões que escapam de escalas?

 

A linha realmente é tênue,

porém os traços dessa linha são fortes

e o desejo de ordenar as coisas

é maior do que qualquer certeza,

mas sei que se trata de um desejo

irrealizável.

 

Todavia, sigo desejando

a cartografia

dessas fronteiras inconsistentes...

MOINHOS DO OCASO

Tal qual o milho

O ocaso também passa

Por um moinho,

Mas não é de ferro

(nem de madeira).

Vem do olhar, está

Entre os prédios;

Mas se o milho moído

Se torna farinha,

O que dizer da luz,

Da luz do final de um dia?

Pequenos fragmentos

De iluminação?

Luzes de poste? O que mais?

O ocaso sobre os moinhos

Se transforma em uma farinha de luz

Que alimenta a alma

Por dentro e por fora.

CRISTAIS SOBRE O OUTONO

O amor voa sobejamente

entre as aves do céu,

nada com os peixes,

caminha através dos homens,

perde paredes,

ganha inúmeros cristais,

cristais sobre o outono,

o outono da alma. 

DESCOBERTAS

Eu já descobri tantas vezes

que o amor pode ser

uma benção ou uma prece,

descobri tantas vezes

que o remédio e o veneno

são definidos pela dose,

eu já descobri tantas vezes

que tudo o que eu descobri

é só uma parte do todo,

que tudo depende da extensão

do caminho ou da velocidade

da descoberta,

eu já descobri que meus olhos

só enxergam o que querem

por isso resolvi enxergar

o lado mais claro da rua,

descobri tantas vezes que

não basta enxergar a clareza,

é preciso ser claro com o que se vê,

se permitir a luz da manhã,

a luz da manhã sobre os olhos fechados,

os olhos que não temem se ofuscar

com a luz da rua e do dia.