SEGUNDA CICATRIZ DA PRIMAVERA

A primavera costura

sua primeira rosa,

através das rotas

de um sonho, 

a vejo chegar e partir

com a mesma precisão

de aliança, em casamento

com as horas da alma,

pelas portas, pelas janelas,

sobre a pele, entre os pelos,

a vejo fluir (duramente)

como água que não se conhece.

Eis que adentro meu sonho

e nele sinto a primavera,

tudo o que haveria nela,

se eu não fosse o que sou.

E tudo o que haveria em mim

se, um dia, eu pudesse

ser essa primavera fria

que, entre lama e asfalto, se aloja.

CICATRIZ DA PRIMAVERA

De repente, olho um quadro cheio de flores...

Me lembro que é primavera

Meus sentidos florescem e eu escrevo

As palavras que brotam são mais profundas,

Pois revelam que as primaveras também passam,

Passam deixando na gente um rastro de flor

Um rastro que se alastra em feixes

De sombra e de luz....

GAROA

pela janela do trem

observo a garoa,

recordação distante de mim mesmo;

do quanto estou só e ninguém sabe,

do quanto eu já chorei e ninguém notou...

eu sempre levava comigo essa culpa:

não saber amar como os gregos amavam a sabedoria,

hoje eu sei (e isso aprendi olhando a garoa)

que saber amar é paz madura

e eu ainda preciso me despojar

para chegar até mim mesmo,

no esmo da noite ou do dia.

eis que meu peito silencia

quando constato essa etapa em que me encontro

sirvo-me do amor e da procura

e aguardo, passivamente, a tempestade...

possivelmente ela virá

em minhas lembranças ou sobre as retinas,

sobre as úmidas retinas

do espelho, que reproduzem a miragem desse amor,

desse amor triste e condicional

(como certos tipos de liberdade segundo a justiça)

e eis que vejo pensando e sentindo tudo isso

sem que o passageiro ao meu lado imagine...

talvez, aos olhos dele, o mais importante seja a garoa...