Tal qual o milho
O ocaso também passa
Por um moinho,
Mas não é de ferro
(nem de madeira).
Vem do olhar, está
Entre os prédios;
Mas se o milho moído
Se torna farinha,
O que dizer da luz,
Da luz do final de um dia?
Pequenos fragmentos
De iluminação?
Luzes de poste? O que mais?
O ocaso sobre os moinhos
Se transforma em uma farinha de luz
Que alimenta a alma
Por dentro e por fora.
